林东林,诗人、作家。生于1983年,曾就职于广州、桂林、上海、北京等地,现居武汉,《汉诗》主编助理、湖北省作协第12届签约作家。著有《谋国者》(上海三联书店)、《身体的乡愁》(译林出版社)、《情到浓时情转薄》(江苏文艺出版社)、《线城》(广西师范大学出版社)、《跟着诗人回家》(江苏凤凰文艺出版社)、《人山人海》(中国友谊出版公司)等作品多部。
汉阳峰
游庐山,登上汉阳峰时
想起女司机的话:
在峰顶能看见武汉
七岁时,母亲
也曾经这样说过:
站在房顶上,就能看见
出远门的父亲
是的,虚空中有苍茫的清晰
是的,我恐高
却痴迷于一切高处
就像此时此刻
地球托着汉阳峰
汉阳峰托着我
极目之处尽收眼底
不能看见的,虽然还有很多
比如另一个世界的父亲
比如究竟有没有另一个世界
–
–
写名字
写下她的名字
拍给她看
–
她又写了自己的名字
拍给我看
–
她说:你写我的名字
没有我写自己的好看
——你写自己的看看
–
于是,在她的名字底下
我写上自己的
–
第一次
我们挨得那么近
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把时间举过头顶
也在手腕上戴过些东西
红头绳,钥匙链,紫檀手串
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戴的最久的
是第一次拥有的
那只手表
蓝色的,指针不走动的
我哥画的
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它教会了我:用右手洗脸
高举着左手游泳
谛听安静,或者安静中的滴滴答答
–
我已经忘了,它是怎么消失的
什么时候消失的
只是记得表带的蓝
和更深处的血管曾经一样蓝
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–
星宿纪念
我喜欢开灯,也喜欢关灯
我最喜欢的是反复开灯关灯
快速切换黑暗和明亮
就能同时置身于两个世界
–
这个游戏,我曾经乐此不疲
在很多年以前的打麦场里
我反复开关一支银色铁皮手电筒
挥向夜空,仿佛能搅动星宿
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几个小时后光柱越收越近
越收越近,几乎泯灭
天上的亲人好像都接下来了
虫鸣消失,四周一片寂静
–
夜色围着我,我们围着那片微光
–
–
听海
在夜深的时候来到海边
海就成了一种声音
机械,单调,一遍一遍
走着听,坐着听,躺下来听
也在不听的时候听
浪声扩大了被夜色缩小的海面
–
你我日日相伴,几近无话可说
但是此时又没话找话
说高悬于头顶的那片星辰
说右前方那轮西沉的通红上弦月
直到浪声成为一种背景
直到我们沉默下来,浪声又起